Sobre as coisas e você;

Seu cheiro de perfume, mesclado com cigarro, não está mais no meu travesseiro, nem seu olhar sobre meus cabelos bagunçados.
Suas mãos não estão mais trêmulas sobre um livro qualquer que decidamos ler na calada da noite sobre a luz de uma lâmpada.
Você não está mais nas minhas coisas, nem é mais uma coisa, que como disse, meu troféu na estante. A estante está vazia, sem você lá.
A única coisa que me sobrou foram os livros e o cabelo badernado, parece que nunca mais decidirá ficar como era; liso e ordenado.
Aquele seu cheio de perfume e cigarro, suas unhas feitas, seus olhos me lembrando o mar em ressaca; nada mais aqui.
Se sinto sua falta?

Quando vem seu cheiro de dentro de um livro.