O matutino chegava as casas carregando o mundo nas suas meia dúzia de páginas, cada qual destrinchava-o pelo espaço desejado, suas folhas ficariam amareladas com o tempo e a letra tipografada sumiria.
Sujariam os dedos com a tinta preta, passariam os olhos pelo decorrer do dia, esqueceriam-o.
No próximo dia chegaria o próximo jornal cujo nome era conhecido.
Sem muitas aspirações.
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